La genealogía de los sentidos

Números, cifras, repeticiones, secuencias... exacerbación de una mismidad indeseada. Repetición frenética de acontecimientos imposibles. En un callejón distante y gélido parece converger esta realidad- ficción impuesta.
Huracanes impiadosos de datos superfluos, tifones contingentes de un pasado que no fue y un futuro que no será. En este escenario, en esta obra de teatro a la que llamamos vida, en donde no nos es permitido ensayar, libramos una batalla estéril ante los monstruos moldeadores de rumbos ajenos.
Esta gran sopa insípida nos es regalada; al igual que el manual de la felicidad inventada. Mientras tanto, los artífices de miserias propias, pendulamos entre un sufrimiento arraigado y un goce anhelado. Entre naufragios en los mares del dolor y el sueño desahuciante de un camino propio.
Desafiando la endeble estructura encefálica que llevamos como barrera ante los insumos aberrantes que depositan en las sienes con la finalidad de forjar así un ejército de clones sin brillo; reticentes ante la sangría psíquica librada a granel, alzamos un aullido mudo en una tierra de sordos, destilando desesperación ante miradas ciegas y cautivas... en una tierra que mucho conoce de cifras e ignora por antonomasia las emociones reveladoras emergentes de nuestros habitáculos internos. Somos la resaca de una orgía de la que no participamos, somos el condimento de la salsa que llevaremos al ser devorados. Somos el acechante escalafón de resistencia... y nos llaman LOCOS...

Berni